Esa es la escena.
Un bosque que me atrapa entre su ramaje.
Un bosque sin coordenadas.

Olvidar los caminos...

Olvidar los caminos,

todas las veredas posibles

que jamás pisarás.

La ficción es un perro moribundo

en tu ombligo, un mordisco con sarna.

El café está en la pupila

que no duerme. El café no teme

a madame nuit. El café es el ojo

del gato que siempre está alerta.

No hay ficción posible para él.

“Un puñado de tierra

de tu profunda latitud”

Hérib Campos Cervera

Yo soy muy de sábado por la mañana, muy de la finalidad del conocimiento se agota en el rojo de tus ojos, muy de decirte que enciendan la hoguera, que arda todo, que el punk vuelve y tiene más fuerza, porque ahora el punk es casi como una categoría burguesa donde mirar al horizonte con un cigarrillo en la boca mientras comes en un burger americano clase alfa de globalización es muy jeunesse rebelle y muy de cabeza alta y gafas de sol y que precisamente por eso lo más punk es lo más you, lo más corazón de verano y pasarela de parís. Porque por un puñado de tierra no vamos a hacer excepciones, ni vamos a mirarnos a la cara con retraso, ni vamos a ofrecernos a la costumbre de cedernos espacios, de tenernos en la pupila. La única prueba de un posible delito en contra de la autonomía personal es la propia convicción de la existencia o no de dicha autonomía. La jeunesse rebelle están provocando el caos con sus mecheros made in China. Dice Nicanor que dice Kent: “Profeso no ser menos de lo que parezco, servir fielmente a quien confíe en mí, entenderme con el hombre de bien, alternar con gente discreta que sabe mucho pero dice poco, cuidarme de la opinión pública, pelear cuando no hay alternativa, y no comer pescado”. Amén al fuego, amén al punk desde el hotel ritz, amén a la opinión pública. Muy de los sábados por la mañana y de recostarme hacía la nada esperando a la nada y mirando la nada con un fondo musical muy punk y muy jeunesse rebelle, muy del fuego que está prendido cerca tuya pero no te das cuenta y crees tener frio, muy del latín convictio, muy “Un puñado de tierra de tu profunda latitud”.

Más delgados y más crueles

 

"En colchones prestados

planeamos viajes

de los que volveremos

más delgados

y más crueles" 

Layla Martínez

"Entre el mundo y nosotros

no hay una playa,

la arena que ves, se llama desierto,

y el mar se aleja de ser mar

con cada ola que vomita"

Tomeu Ripoll

I

La última vez que te vi

parecías

un avioncitto de papel

al que le ardía el ala

izquierda.

II

El silencio de mis huesos.

El verano que no supe hacía donde ir.

Un instante sobre las hojas

en ciudades que van extinguiéndose

en la frágil memoria

del que camina

con paso decidido

sobre este desierto

tan neutro.

En imágenes

cada vez más difusas.

Imágenes

que en algún momento

han sido un bólido supremo

en donde el sueño estaba aún

por llegar.

El infierno de mis huesos.

El invierno que siempre

nos guarda una estrella.

Balas.

Pequeña.

Pequeña,

mira bien por donde caminas.

Escucha

y no te descuides

de ser tú

el pájaro.

Nosotros.

Nosotros que hemos venido a creer en la literatura
los muertos de hambre
los parias menos comunes del nuevo siglo
plantando batalla en esta zona de la frontera,
aislados
en el desierto de la insumisión.

Fotografía: Elliot Erwitt, 1950.

Nunca.

No.

El muerto

no está.

Cae la noche

y el muerto

no está.

El proyecto humanista

"Un lector capaz de leer mil palabras por minuto, durante ocho horas diarias pasaría un mes y medio para leer toda la producción de un solo día, y al final de ese periodo habría acumulado un retraso de cinco años y medio de lectura (...) El proyecto humanista de leerlo todo, saberlo todo, se ha vuelto ilusorio y vano"

Ignacio Ramonet.

Decidí anotarlo, y en ese momento me di cuenta que estabas mirándome. Tus ojos eran platos. Pensé en pasarte la cita de Ramonet y preguntarte cuál era tu opinión al respecto. Sin embargo, algo se activo en mi. Al segundo, creí que esta sería una buena historia, un buen relato corto, algo digno de leer. La historia de un amor literario en guerra con la imposibilidad, con el infinito. Me perdí en esa idea y comencé a escribirla. Olvidando todo lo demás. Olvidando a los universitarios, a los oppositores... colaborando con esanchar la dificultad de cualquiera que pretenda culminar el proyecto humanista. Pudieron pasar un par de horas en esa tarea, y cuando alcé a cabeza esos ojos no estaban allí.

Cassette.

"Y me han dicho tanto sobre como vivir"

 Alejandra Pizarnik.

Me cuentan las claves,
como si ellos fueran una cassette distribuida
junto a un libro de autoayuda.
Me aconsejan el uso de corbata y chaqueta
Me aconsejan un futurible trabajo estable.

El silencio que les regalo.

No los miro.
No miro sus palabras, no mido nada que intente
ponerme una piel que no es la mía.

Ellos creen que yo seguiré sus pasos
construyéndome para mi su misma muerte.
Ellos creen que les seguiré
y me miran
y me ven parado,
quieto en la que es su búsqueda.
Sus caras se agrietan intentando mirarme
o colarse por una de mis rendijas.

Me lo han dicho tantas veces...
Me lo han dicho tanto.

Poema sin titulo II.

Quizás, coja tu libro ésta noche
para que me acompañe.

Ya que tú te largaste
para que no te coja.

No puedo despegarme este sentimiento que me hiela.

"No se puede hablar de suerte cuando la araña atrapa una
mosca ni de mala suerte
cuando la mosca
entra en la telaraña."
Charles Bukowski.

"No puedo desde hace días
despegarme este sentimiento
que me hiela."
Rakel Rodríguez.

 
No puedo miraros sin darme cuenta
de que algo falla,
algo que os supera
y que sois incapaces de percibir:
Hay noches que no quisiera reconoceros
que no quisiera saberos atrapados
en una maquinaria
a la que adoráis inconscientemente.

Noches en las que me muerdo el labio.
Noches en las que bebo mucho 
y escupo
a la soga
que os terminará engullendo
en una obtusa oscuridad.

Rodrigo Lira.

"Preste Ud. atención, que habla la reacción: Obedézcase servilmente a la ley de la selva y el derecho del más fuerte a pisotear al débil en los callos que al débil le hayan salido de tanto correr para mantenerse vivo, y cuidaos que lo vuestro continúe en vuestras manos, y hacedlo multiplicarse y crecer, pero si no tiene nada mas vale que Ud. se someta a los destinos aciagos, pues para hacer oro, oro se debe tener de antemano, ya se trate de la alquimia, ya sea del termino oro, metáfora del beneficio que se percibe en el mundo del negocio tal como se habla de plata para referirse al dinero, que como todo, hasta el poto, hasta el amor tiene su precio." 

Rodrigo Lira

Porque si. Esto no es un poema, porque siempre será mucho más.

A todos los que quieren cambiar este puto mundo,
sabed que os quiero a todos,
qué os amo
y qué por mucho que nos jodan
eso nadie nos lo podrá quitar.

Mayall

A veces pienso que necesito acercarme un poco más al mundo, qué la soledad de estas cuatro paredes puede destrozarme la vida o al menos la percepción que tengo sobre la vida. Enciendo la radio, pasados más o menos siete u ochos minutos me doy cuenta que en esa franja no se puede encontrar el mundo, la realidad no está en esa franja. Entonces, escucho a John Mayall y recorro todas las carreteras de está ciudad que se muere en vida.

Putrefacción.

"Toda fugacidad,
quietud inaccesible,
inconsistencia."
Manuel Lombardo Duro.

"No me siento seguro
en ninguna parte.
La aventura no termina."
Roberto Bolaño.

Os protegéis mientras el viento
os deshace los ojos,
creéis que vuestra casa
seguirá de pie por los siglos de los siglos
creéis que el miedo
es incapaz de penetraros
como un cuchillo
abriéndoos en canal.

La arena va cubriendo la quietud
de vuestras palabras
la arena os va cubriendo los pies.

Me es imposible quedarme para observar
ese espectáculo
cubierto de mierda,
me es imposible
daros la palmadita en la espalda.

Fuerte.

Este es mi pasado:

Un pequeño fuerte
resistiendo
la brutalidad de los días,
un fuerte
impenetrable
para la desilusión.

P.

Escondido de los fantasmas
vaga por el pasillo
un hombre recogido en una sabana,
dando tumbos entre las paredes,
leyendo de forma maratoniana:
La sociedad civil por la paz.
Cargándose de optimismo
cuando aprieta el hambre.

Golosinas.

No recibo noticias de nadie.

A veces pienso que es una pena
estar aquí
escondido
entre tantos papeles
y cuadernos maltrechos.

Cuando me ocurre esto
suelo recurrir a la antología de Parra
y me calmo como un niño con su chupete.