No escuches...

 

“No escuches las voces de los amigos muertos, Gaspar.

No escuches las voces de los desconocidos que murieron

en veloces atardeceres de ciudades extranjeras”

Roberto Bolaño.

Llueve. El aroma a café inunda la habitación.
Pienso en todas las noches y en lo lejos que quedan.
Cae fuerte y el viento golpea a los intrépidos transeúntes.
Llueve y tu pelo aparece aquí como un visión

o como una chimenea junto a la cual acurrucarse
mientras afuera llueve y los transeúntes levantan el vuelo.
Llueve aquí en Marsella, en la Rue Auphan
mientras enciendo un cigarrillo mirando al sur.