Furgoneta roja

No.

2011-12-27T20:11:00.001+01:00

El muerto no está.

Cae la noche y el muerto no está.

Un historia de mierda.

2011-12-23T14:06:00.005+01:00

"Un lector capaz de leer mil palabras por minuto, durante ocho horas diarias pasaría un mes y medio para leer toda la producción de un solo día, y al final de ese periodo habría acumulado un retraso de cinco años y medio de lectura (...) El proyecto humanista de leerlo todo, saberlo todo, se ha vuelto ilusorio y vano" Ignacio Ramonet.

Esto es justo lo que estaba leyendo aquella tarde en la biblioteca y decidí anotarlo. Cuando comencé a escribirlo me di cuenta de que me mirabas y que sonreías. Pensé en pasarte la nota y preguntarte que opinabas al respecto. Pensé que sería una buena historia, una historia de esas que no hay que escribir, es decir, que es mejor no escribir. Lo hice y por eso es un historia de mierda, una parte ilusoria y vana que ha de excluirse de la búsqueda de la utopía.

Ser

2011-12-03T15:49:00.002+01:00

Serlo todo
Serlo complemente
a pesar de los días a oscuras
a pesar de ser
una sombra.
Serlo todo
aunque no haya nada
que merezca la pena
para serlo.

LA CAJA DE LOT (Ciclo de poesía): Rakel Rodríguez y Víctor Mesa.

2011-11-23T14:42:00.002+01:00

Hora	El Sábado a las 21:00 - 27 de noviembre, 0:00

Lugar	Bar Tijuana (C/ María de Molina s/n), en pleno barrio de San Ildefonso.

Más información	LA CAJA DE LOT (Ciclo de poesía) El próximo sábado 26 de noviembre tendrá lugar la segunda lectura del ciclo de poesía “La Caja de Lot”. Este ciclo, organizado colectivamente y de periodicidad mensual, pretende ser un espacio estable donde habiten las distintas voces poéticas de Jaén y de otras provincias. Nace, en definitiva, con la intención de que exista un lugar más para el encuentro y el descubrimiento. En este segundo recital participarán los poetas Víctor Mesa y Rakel Rodríguez.

Exposición "Delirios en Femenino" y recital de poesía

2011-11-17T12:50:00.002+01:00

Picoteamos de aquí y de allá, y este Jueves 17 de Noviembre a las 22:00h, tenemos la suerte de inaugurar una triple exposición formada por Violeta Lucena, Uve Martínez y Silvia López, llamada "Delirios en Femenino". Para más gozo tendremos tambien entre versos y rimas a los poetas Sergio Franco, Víctor Callejas, Jesús R.Peinado y Víctor Mesa.

Cassette.

2011-10-27T14:31:00.002+02:00

"Y me han dicho tanto sobre como vivir"
Alejandra Pizarnik.

Me cuentan las claves,
como si ellos fueran una cassette distribuida
junto a un libro de autoayuda.

El silencio que les regalo.
(Todo mi yo se ríe de filosofías de pacotilla).

Me aconsejan el uso de corbata y chaqueta
Me aconsejan un futurible trabajo estable.

No los miro.
No miro sus palabras, no mido nada que intente
ponerme una piel que no es la mía.

Ellos creen que yo seguiré sus pasos
construyéndome para mi su misma muerte.
Ellos creen que les seguiré
y me miran
y me ven parado,
quieto en la que es su búsqueda.
Sus caras se agrietan intentando mirarme
o colarse por una de mis rendijas.

Me lo han dicho tantas veces...
Me lo han dicho tanto.

Poema sin titulo II.

2011-10-26T18:38:00.001+02:00

Quizás, coja tu libro ésta noche
para que me acompañe.

Ya que tú te largaste
para que no te coja.

El amor en los tiempos del denominado Estado del Bienestar.

2011-10-26T13:10:00.003+02:00

Me quemé las manos con el grifo
mientras te veia tejer
un poema proletario.
Te cagaste sonoramente en el Estado del Bienestar
y en mis poemas empalagosos
mientras tus dedos me cubrían con crema.

No puedo despegarme este sentimiento que me hiela.

2011-10-12T00:42:00.004+02:00

"No se puede hablar de suerte cuando la araña atrapa una
mosca ni de mala suerte
cuando la mosca
entra en la telaraña."
Charles Bukowski.

"No puedo desde hace días
despegarme este sentimiento
que me hiela."
Rakel Rodríguez.

No puedo miraros sin darme cuenta
de que algo falla,
algo que os supera
y que sois incapaces de percibir:
Hay noches que no quisiera reconoceros
que no quisiera saberos atrapados
en una maquinaria
a la que adoráis inconscientemente.

Noches en las que me muerdo el labio
y en las que bebo tanto
que escupo
a la soga
que os terminará engullendo
en una obtusa oscuridad.

Mirando al 15 de Octubre.

2011-10-11T12:51:00.004+02:00

"Preste Ud. atención, que habla la reacción: Obedézcase servilmente a la ley de la selva y el derecho del más fuerte a pisotear al débil en los callos que al débil le hayan salido de tanto correr para mantenerse vivo, y cuidaos que lo vuestro continúe en vuestras manos, y hacedlo multiplicarse y crecer, pero si no tiene nada mas vale que Ud. se someta a los destinos aciagos, pues para hacer oro, oro se debe tener de antemano, ya se trate de la alquimia, ya sea del termino oro, metáfora del beneficio que se percibe en el mundo del negocio tal como se habla de plata para referirse al dinero, que como todo, hasta el poto, hasta el amor tiene su precio."
Rodrigo Lira

Y es que puede que un día todo cambie
aunque también puede qué no sea así.

Terrorismo y ritos espirituales.

2011-10-10T02:04:00.005+02:00

Voy a quemarlos a todos.
Voy a coger sus putas fotografías una por una
y a tirarlas en el cubo de la basura,
voy a escupir dentro hasta quedarme sin saliva
voy a orinarme encima de sus policromados rostros
y a echarles gasolina,
voy a dejar que la cerilla caiga envuelta en llamas
voy a conjurar mil veces
a ver si así les sale el amor.

Campo de combate.

2011-10-05T14:39:00.003+02:00

El triunfo
sería ser capaz de adentrarse
en la cruenta batalla
contra el egoísmo
(el propio y el ajeno)
y salir victorioso de sí mismo.

("Horizontal" (2005), parte primera: aclaraciones.)

Márgenes.

2011-10-04T13:28:00.004+02:00

Estando al margen
de todos los asuntos
participaría
(silenciosamente)
de éste cruel asesinato
sin plan premeditado.

(Del poemario "Horizontal" (2005), primera parte: aclaraciones.)

Porque si. Esto no es un poema, porque siempre será mucho más.

2011-10-02T03:00:00.004+02:00

A todos los que quieren cambiar este puto mundo,
sabed que os quiero a todos,
qué os amo
y qué por mucho que nos jodan
eso nadie nos lo podrá quitar.

Mayall

2011-09-26T23:48:00.004+02:00

A veces pienso que necesito acercarme un poco más al mundo, qué la soledad de estas cuatro paredes puede destrozarme la vida o al menos la percepción que tengo sobre la vida. Enciendo la radio, pasados más o menos siete u ochos minutos me doy cuenta qué en esa franja no se puede encontrar el mundo, la realidad no está en esa franja. Entonces, escucho a John Mayall y recorro todas las carreteras de está ciudad que se muere en vida.

Nota de página.

2011-09-26T01:51:00.004+02:00

"Ayer me atravesaron
y me quedé totalmente quieto,
fui incapaz si quiera de llamar al 061"
El muerto qué vive dentro de mi.

Ahora, eso si, te digo:
no me esperes
ni un segundo porque voy a encontrarte
en todos los sitios.

Putrefacción.

2011-09-25T13:41:00.004+02:00

"Toda fugacidad,
quietud inaccesible,
inconsistencia."
Manuel Lombardo Duro.

"No me siento seguro
en ninguna parte.
La aventura no termina."
Roberto Bolaño.

Os protegéis mientras el viento
os deshace los ojos,
creéis que vuestra casa
seguirá de pie por los siglos de los siglos
creéis que el miedo
es incapaz de penetraros
como un cuchillo
abriéndoos en canal.

La arena va cubriendo la quietud
de vuestras palabras
la arena os va cubriendo los pies.

Me es imposible quedarme para observar
ese espectáculo
cubierto de mierda,
me es imposible
daros la palmadita en la espalda.

Lengua.

2011-09-21T23:59:00.003+02:00

Quiero regalarte mi lengua nº 5.
Es una lengua de esas pequeñas, chiquita
que no sirve para nada
de vez en cuando
se emociona y te habla de la
política utópica, de los amores a primera vista, de los cantantes de la desgracia,
de Cuba, de ballenas y trampolines,
pero la mayoria del tiempo se las pasa
quieta
babosa.

("Poetas imberbes". Parte segunda:
Poemas que dejó un adolescente tras su muerte.)

Fuerte.

2011-09-20T00:40:00.001+02:00

Este es mi pasado:
Un pequeño fuerte
resistiendo la brutalidad de los días
un fuerte impenetrable
para la desilusión.

Látex.

2011-09-20T00:22:00.005+02:00

"Tragedia de la vida
atrapada en el látex de sus cuerpos".
Isabel Abanto.

Jamás me gusto el látex
las cosas a pelo vienen mejor,
las hostias me las quiero llevar sin látex
los mordiscos también
las chinchetas
los atardeceres y todas esas cosas de las cuales hablan los especimienes humanos
el látex fue un mal invento
igual que el airbag
o la prevención de riesgos laborales.

Es mejor que no te protejas
esa crema hidratante no te servirá de nada
la vida te va a seguir pasando por delante.

("Poetas imberbes". Parte segunda:
Poemas que dejó un adolescente tras su muerte).

Munich

2011-09-07T21:07:00.002+02:00

Recuerdo haber recitado algunos antídotos para curar el sueño
recuerdo que estos
a mi me resultaron poco útiles
y que por aquel entonces me eran más necesarios otros medicamentos
de uso no legalizado,

ahora veo aquel recetario
como un prospecto intemporal,
metido en la cajita de las aspirinas
y amarillento por el paso del tiempo.

(2010. "Poetas imberbes" parte segunda:
Poemas que dejó un adolescente tras su muerte.)

El día...

2011-09-06T22:52:00.002+02:00

Jamás se me olvidará el día en que me dijiste
que escribía verdades a medias,
en ese momento pensé que todos
necesitábamos mentir si queríamos seguir vivos
y que sino fuera por eso huebiera acabado
como el poeta que describían mis poemas:
un poeta más metido en la muerte
que en la vida,
un poeta inútil.

Pensé que de alguna forma la literatura me había
salvado la vida,
pero no dije nada, dejé que la noche acabase
y que siguieras pensando que soy un agente doble
infiltrado en una escena sucia y oscura,
prendí el mechero y fui dejando que la oscuridad
empezase a darme sueño.

(2010. "Poetas imberbes" Parte segunda:
Poemas que dejó un adolescente tras su muerte.)

P.

2011-09-05T12:41:00.002+02:00

Escondido de sus fantasmas
vaga por el pasillo
un hombre recogido en una sabana
dando tumbos entre las paredes
leyendo de forma maratoniana:
La sociedad civil por la paz.
Cargándose de optimismo
cuando aprieta el hambre.

La Constitución dirá:

2011-09-01T00:50:00.006+02:00

A partir de ahora los espacios públicos pasaran a llamarse centros comerciales
Su voto será una compra, podrá votar cuantas veces quiera
puesto que al fin y al cabo el recuento es absurdo
la mano invisible decidirá por usted
No se moleste en hacer apreciaciones, las conocemos
y nos va la vida en que usted crea que sus necesidades son las nuestras
Usted desee. un libro? un bistec? un chalet en la sierra?
Deséelo, se le proveerá como si fuera un pensamiento propio
Sus necesidades son las nuestras. No piense en el recargo,
ahora no, por ahora solo piense en sus necesidades que son las nuestras.
A partir de este momento no se chupara de la teta:
Se chupará de la verga de un señor al cual usted desconoce
y que además le dará palmaditas en la espalda
en función de las reprimendas que necesite.
La teta está desfasada
y puede usted concurrir en el error de creer que dicha teta este hay
para subsanar las injusticias y desigualdades. No lo crea,
sus necesidades son las nuestras: siga mirando al pene.
Un techo esta muy bien, sobretodo para los pobres que no tienen techo,
que son muchos, es por eso que los ricos no necesitaran techo, mirarán al cielo
en esta espiral santísima de crecimiento infinito.
Se rezarán cuatro mercadonas, dos mcdonals y un botín de las misericordias
cuando usted crea equivocadamente encontrarse desesperado.
Libérese de las cadenas que le atan instintivamente
a construir algo nuevo: el mercado del ladrillo ya lo han explotado
nuestros liberadores nacionales, como verá nada más es necesario.
Queda decretada la felicidad por imposición, hágase a la idea:
Usted es feliz, sus necesidades son las nuestras.

Crímenes.

2011-08-30T23:01:00.002+02:00

Cae la tercera operación hispano-francesa
abril será un mes negro
crímenes impunes
la búsqueda del cuerpo y las contradicciones de los acusados
éstos son hechos presos
y un poema de Bolaño les alumbra en la noche.

(2010. "Poetas imberbes" Parte segunda:
Poemas que dejó un adolescente tras su muerte.)

Hesse.

2011-08-29T22:06:00.003+02:00

Incomodo por la obviedad de que se encontraba ebnfrente de alguien
que amaba su arte enfermo,

desbordante, desordenado, pronunció un brevísim...
estercolero repreto.

Lobo estepario dijo Hermann Hesse,
los botones caían de la mesa, y el frío se apoderaba de las articulaciones.
Alguien preguntó por un mechero.

(2010. "Poetas imberbes" Parte primera:
Los poemas de un adolescente obsesionado con la literatura y los porros.)

Novela.

2011-08-27T12:06:00.002+02:00

Ese hombre, recuerden, es un personaje de novela para adolescentes.
Un tipo que anda pensando que la noche y sus ríos de vino y de cerveza
sus ríos de mujeres valientes
sus ríos de carcajadas
son más del ochenta por ciento de la definición de la palabra: vida.

Él cree saber que está equivocado
pero eso no le lleva a cambiar el rumbo
al menos por el tiempo que le resta para dejar de ser niño.
Ese hombre cojea de la pierna izquierda
y vomita por las mañanas en el retrete de su casa
y mientras lo hace piensa en lo poemas que le quedan po escribir
y en las chicas a las que amará en sus escritos.

(2010. "Poetas imberbes". Parte primera:
Los poemas de un adolescente obsesionado con la literatura y los porros.)

Atasco

2011-08-23T22:49:00.003+02:00

"Después de llenar el deposito de gasolina
encuentro un accidente
y me pongo en la cola de coches
solamente para sentir que formo parte de algo."
Chuck Palahniuk.

Estoy sentado, no se sí levantarme y volver a sentarme
repetir el acto continuamente
hasta llegar al mareo,
desenvolver el plástico del paquete de chicles
que se encuentra debajo del asiento del copiloto
o dejarme momentáneamente una ceja más alta que la otra
o seguir en el atasco
o dormir un rato.

(2010. "Poetas imberbes" Parte primera:
Los poemas de un adolescente obsesionado con la literatura y los porros.)

Ella, amante de Nicanor Parra.

2011-08-22T21:53:00.004+02:00

Ella, que había sido la primera a la que yo había amado realmente
decidió no amarme,
cosa que no le reprocho de ningún modo
ni yo ni ninguno de aquellos días
que se me volvieron grises
como una fotocopia mal hecha.

(2010. "Poetas imberbes", parte primera:
Los poemas de un adolescente obsesionado con la literatura y los porros.)

Poema de un adolescente en Somalia

2011-08-21T13:41:00.003+02:00

(Desde que te he dicho que mi cama es sorda y es puta
piensas en acostarte en los vagones de un tren descarrilado en Somalia.)

Por eso cuando pienso que es de noche y necesito té
me descuelgo por las calles buscando algún local oscuro
casi funesto
donde me sirvan un poquito de jugo que me revuelva las entrañas
para así acercarme corriendo a algún centro hospitalario para que me traten de psicosis.

(2010. "Poetas imberbes")

Poema de un adolescente en el Cairo

2011-08-20T01:56:00.003+02:00

Vieja esfinge
calada de miedo en medio del desierto.
El viento golpea a las 00:05, a las 00:10, a las 00...
los granos de arena abren grietas
y los insectos buscan una guarida segura para pasar la noche.

(2010. Poetas imberbes.)

Poema Escricópata III

2011-08-18T02:22:00.000+02:00

No recibo noticias de nadie.

A veces pienso que es una pena
estar aquí escondido entre tantos papeles
y cuadernos maltrechos.

Cuando me ocurre esto
suelo recurrir a la antología de Parra
y me calmo como un niño con su chupete.

Poema Escricópata II

2011-08-18T02:21:00.002+02:00

"añoro el camino que hice y que olvidé"
Juan Manuel Faramiñán.

Las imagenes a mi, querido Faramiñan,
se me repiten en flashbacks:
visualizo cada una de las calles
por las que he ido marcando con tiza
pequeñas crucecitas
y los callejones que me hicieron
dar media vuelta. No añoro.
Sólo me preocupo en seguir caminando.

El futuro de Mckelvey

2011-08-18T02:21:00.001+02:00

lo imprendicible pasa por lo que tu y yo sabemos Mckeley
a partir de ahí todo está abierto:

estamos decididos a que no habrá más paracaidas,
todo ha de ser a pelo:
.
.
.
.
.
no tendrás un pelo de tonto.
.
.Ni un simple poema
que se disculpe
de lo que has hecho.

Incendiario

2011-08-18T02:20:00.001+02:00

Prometo incendiar todos los poemas escritos por personajes del siglo XVIII en los últimos veinte años:
Son poemas lastre, basura para alimentar el fuego.

Poema sin titulo.

2011-08-18T02:18:00.000+02:00

Pensé en amarte
pero estaba demasiado ocupado
escribiendo poemas sin titulo
en los que decía que te amaba.

La mañana en la que me lo dijo todo

2011-08-18T02:17:00.001+02:00

E.: Koldo, te tengo que decir una cosa.
El garabato que me sacaba del sueño, sacándome así también de Tetuán en dónde me hallaba escribiendo cuentos al pie de una mezquita: mmm... ¿Que pasa pequeña?
E.: Tu poemas los puede escribir hasta un orangután.

Las sabanas tiemblan, la almohada se infla y se desinfla en el medio segundo en qué giro la cabeza y sus ojos verdes abren los míos, despertándome del todo. El calor apoderándose de los dedos de los pies.
K.: ¿Porque lo dices?
E.: ¿Jamás viste el planeta de los simios?
K.: Joder, a dónde quieres llegar, todo el mundo ha visto a Charlton Heston tirado a los pies de la estatua de la Libertad.
E.: el condenado pendejo estaba en el planeta tierra y no se enteraba de nada. A ti y a tu maquina de escribir os ocurre igual, se las pasan en el Olimpo del que hablaba Parra.

Los pies tiemblan. Resopló y murmuro: cagó en dios. Seguro de que aquella no sería una buena mañana se acurruco entre las sabanas
(“A ticket to Tetuán, please”)

Poema Escricópata

2011-08-18T02:16:00.001+02:00

La lluvia cae en toda la ciudad
Jamie Cullum ha dejado de sonar
en todos los retrasmisores
el viento apenas sopla
y todo se puede resumir
en un constante estado de calma
en tonos violetas.

El inicio de la ciudad escricópata

2011-08-18T02:14:00.000+02:00

Dios bien sabe que no estoy loco, todos los escritores que me conocen lo piensan pero he de decir mi verdad: soy el tipo que llora detrás de tu espalda para que pienses que está lloviendo. Esto bien podría no significar nada pero Carver un domingo por la noche me dijo que utilizase las cosas que me rodean, el Ferrari rojo del interior de mi cabeza; que decirle… tampoco conocí demasiado a Raymond y por supuesto él no tuvo el tiempo suficiente para conocerme, pues entonces pensaría que estoy loco y probablemente no me hubiera recomendado nada. He de decir que jamás utilice un ordenador, aún estoy aferrado a la vieja maquina de escribir que herede de mi abuelo, un día un tipo que decía ser Hesse me pasó un folleto de feria que se titulaba “Tractat del lobo estepario”, quizás por eso amo tanto mi maquina de escribir, internet y la navegación me marean, nunca fui un tipo que deseara enrolarse de marinero, pero ahora estoy aquí, al menos una parte de mi bipolaridad esta aquí como cualquier valiente marinero, aunque aún no me he alejado del puerto, ya saben los típicos miedos que nunca terminan de desvanecerse del todo.

Maria Font ha tratado de convencerme, y por lo que ven lo ha conseguido, y arrastrarme hasta aquí, es extraño, Maria se vuelve a comportar como una adolescente como aquellos días en los que formaba parte de los real visceralistas, incluso ha vuelto a escribir poemas, no son como los que hacía cuando estaba con ellos, pero a mi me siguen revolviendo por completo, cada poema es como una mirada que te atraviesa.

Sniffffffffffffffffff….

Perdonen, esto no tendrían porque haberlo visto. María me dice que lo deje, que empobrece mi escritura, pero como les dije yo no soy marinero prefiero el campo y cabalgar a lomos de mi caballo, vamos a lugares desiertos y tremendamente tristes, a los lugares a los que llegamos todo se me revuelve y puede ser que sea cierto que eso afecte a todo lo que hago y escribo, pero me es inevitable aún no tengo muy claro si quiero partir en un barco.

Shhhhhh

Escuchen. Es Jamie Cullum, suena “Get your way” en todas las retrasmisiones. ¿Se dan cuenta de lo que esto significa? Es la señal que estábamos esperando, Maria Font ha activado el plan.

Desembalaje

2009-11-15T16:31:00.006+01:00

Voy a meter en una lata de atún
todos mis desperdicios
empezando por mi muerte,
mi absurda muerte
pasando por mis calzoncillos,
mi batidora, mis ratones colorados,
mis libretas amarillentas
mis dibujos de Yoko Ono
y los poemas de Bukowski
y terminando con esos patuquitos
tan desproporcionados que me regalaste.

Después me tiraré en el césped
a ver como escupen las palomas.

(2006. Inédito. "Andén 512. Destino: Polar ártico")

Cigarettes

2009-11-12T01:40:00.003+01:00

Habia recogido el cigarro del suelo.
El viento quiso llevárselo momentos antes.
Sacó el mechero del bolsillo izquierdo del pantalón baquero
justo al lado de los pañuelos y los tickets de metro.
Lo prendió y la llamarada alcanzó el papel y el tabaco.
Expulsó el humo y el viento lo dirigió hacia el norte de la calle.
Los pantalones baqueros, los tickets de metro, el paquete de Chesterfield
y los pañuelos se mecían hacia el sur.
Tuvieron algún cruce de miradas con una blusa roja y pantalones afganos.
El humo continuaba virando al norte.

Los semáforos en rojo suponían la sumisión a una tregua chiquita.

Enfebrecidos

2009-11-07T12:57:00.009+01:00

Hablabas,
escupías
y orinabas
sobre nuestras queridas cabezas
y las masas contentas,
enfebrecidas
apaudían tus buenas maneras.

(Del poemario "Horizontal" (2005), segunda parte: cicuta.)

Indecisiones

2009-11-06T02:48:00.003+01:00

Café para verlas pasar
puede que para conmemorar las derrotas
puede que para leer un libro desconocido
o puede también que no lo sea
puede que simplemente mire las gotas caer desde la cucharilla
una y otra vez...
puede que hable con el camarero
quizás del tiempo o la radio o del barrio
o de cualquier cosa que se pasase por la cabeza
puede que le pida un pacharan
o que me marche al trabajo
sin despedirme.

Good bye

2009-11-06T00:20:00.006+01:00

Aunque aún
no nos hemos dicho good bye,
ambos los intuimos
como Meryl Streep
en los puentes de Madison
en aquel largo
fin de semana...
aunque luego
Clint Eastwood
volviese siempre
a escondidas,
yo no volveré

(2006. Inédito. "Andén 512. Destino: Polar ártico")

Jaula

2009-08-31T16:18:00.003+02:00

Él me contaba sus encrucijadas,
me miraba esperando algo de aprobación en mis gestos
lo deje dudar
aunque llevaba razón.

El humo de Juliette

2009-08-28T01:05:00.004+02:00

Recuerdo la insistencia de Juliette en poner atención al silencio
la intencionalidad en la mirada esquiva.
Recuerdo sus ojos de cristal hablando de Parra,
la teoría de las variables tocandonos los labios.
Recuerdo que los números le bailaban con el hash
siempre perfumada en esos colores parapadeantes.
Recuerdo perderla de vista tras la puerta de un Café
dirección a su poe disuelta en dudas
algo truncada.

Kiro caía a su paso.

reig roto

2009-08-13T01:25:00.003+02:00

El mundo de Reig comenzaba a quebrarse debido a la epidemia sistémica del proceso de regulación de sus córneas, nunca se había encontrado ante tal enfrentamiento, era un enfrentamiento violento y repleto de moscas molestas, uno más en la lista de batallas a librar, pero en aquellos momentos esa visualidad sobre la sencillez de tal empresa se encontraba dispersa en el azul; el rojo y el negro parecían pasar a mejor vida, aunque esto era tan solo una pequeña perdida de la pista de ruta.

Juliette se alejó de kirosagua sin aviso previo, Reig ya imaginaba que eso sería así, era consciente de que tuviera que ser así, pensó en que más tarde habría de decírselo a Bienvenida y Lucia, pero aún no era el momento y necesitaba aire y algo de cicuta barata para auto-compadecerse.

kiro

2009-07-26T13:03:00.002+02:00

Si fuese por él los vals hubieran seguido sonando, pero Juliette no andaba dispuesta seguir planes, en aquel momento andaba sola y sin nada que hacer, y el mero hecho de predisponer cualquier cosa le sometía al naufragio, cualquier plan hubiera significado su muerte cerebral, el cero más absoluto conseguido jamás, la cuarta vez que llovió acido sobre el planeta, Juliette andaba dormida en Kirosagua, un país magnifico por cierto aunque demasiado inhóspito como para dormir en él ya que inducía al 54 a vestirse de seda y trasnochar con cara de empanada gallega, allí Juliette dejaba la pierna suelta hasta tarde, tanto que el parlamento kiro hubo de promulgar una ley que expulsará a todo aquel 54 que hubiera prorrogado su estancia de manera abusiva, en ese momento Juliette abandono el país.

viernes, seis de octubre, Juliette Walcoht pasea por Street Night

2009-07-22T23:53:00.004+02:00

Cuando termine de verte salí decidida hacia mi recital, el cual apenas había preparado minutos antes, salí algo dormida por el pacharan, mis pies andaban programados inconscientemente hacía el recorrido fijado, aún me pesaba todo, no andaba convencida completamente, pero intentaba convencerme de que sí, estaba dispuesta a asumir cualquier escusa que pudiese inventarse en tan solo cincuenta segundos, hallé unas cuantas, aunque sabiendas no me servían de nada. Recité sin problemas, e incluso llegué a escuchar a mis compañeros, y sin embargo algo me conducía a pedir compulsivamente botellines de cerveza, acabé en el mismo sitio en que la noche anterior me miraste disgustado, profundamente borracha, como la noche anterior, asumiendo la pérdida, el humo y el resto de noches que pudiera ejercer de ruleta a partir de este momento.

De vuelta a casa se quemaron algunos automóviles dibujando una estela de cometas en declive, pero que aún no han tocado suelo.

Flash litera de Lucia Thoclaw

2009-07-08T11:35:00.006+02:00

solía pasear por las calles leyendo los carteles publicitarios, las frases anonimas, los periodicos del resto de transeuntes, las latas de conservas, las pegatinas de los semaforos, las camisetas de estudios de arqueologia... Lucia Thoclaw se encontraba inmersa en una enfermedad obsesiva literapura, literadura, literatal, literacual, literadentro y literafuera... y justo en este segundo se encontró pronuciando: "Pub Friends, C/ Travesia San Joaquin, Sábado 11 de Julio, 20:00 h., lectura de poemas, información, dadaismo, nueva-gomorra" y un flash le cruzó la cabeza "Ángel Rodríguez, Víctor Mesa, Paz Gómez, José Antonio Torres, Yolanda Ortiz, Juan Cruz y J.J. Cerezo" supo que ellos estarían allí.

reig sentado ante el televisor

2009-06-18T23:40:00.003+02:00

anuncio racional dentro de una irracionalidad causal, o sí así lo prefieren clases prácticas de matemáticas básicas.

Yo que soy muy racional digo “esto” y “lo otro”, presupongo que tanto “esto” como “lo otro” tienen a su vez otras variables y además otras tantas perspectivas, pero sin embargo para mi “esto” sumado a la variable “h” y la perspectiva nº 5 es una verdad infranqueable, al igual que “lo otro” sumado a la variable “m” y la perspectiva nº 354 también es infranqueable.

pongamos para dar mayor claridad un ejemplo simple:

“esto” es igual a “mundo capitalista”
variable “h” es igual a “socialización de actitudes, conocimientos y experiencias individuales y colectivas, dentro de un marco concreto”
y la perspectiva nº 5 es igual a “observación, investigación, análisis de datos y posibilidad de ensueño”

“esto” da como resultado una objetividad real propia.

El problema es que se cree ciertamente que acá todos somos racionales, y que cualquier variable, y cualquier perspectiva, y cualquier “esto” dan siempre el mismo resultado, y eso señores es para ponerles un cero como una patata de grande.

anuncio de bricolaje.
con pegamento y tiritas nos apañamos....

Pongámonos en situación.

2009-06-13T16:27:00.004+02:00

John Reig continúa en su balcón acariciando a un gato.
El gato sigue siendo blanco y mantiene aún una mancha negra en su ojo izquierdo.
Lucia Thoclaw expulsa humo por la boca como una locomotora
Bienvenida Jaén esta perdida entre los rumores de rojo y negro y una libreta amarillenta.
La furgoneta roja sigue estando donde esta, no se ha movido.
Víctor Mesa seguramente este en un bar bebiendo cerveza mientras recita a Girondo a alguna mujer sonrojada, a 537 km. de aquí.
Benedetti no sabemos donde esta ahora, quizás en la boca de un noruego en Valparaíso o en la de un irlandés en los supermercados St. Patrick o en la de una fulana en New York.
River pierde tres a cero con Boca.

Y en ese momento, John deja de acariciar a su gata blanca con una mancha negra en el ojo izquierdo y se incorpora, abre la boca y sube unos decibelios hasta llegar al griterío:

“te equivocaste yo no soy ningún lobo estepario,
aún muerdo tus bragas sabor yogurt
y sí, aplaste una mosca con mis cinco dedos sin que tu me vieras”

verde desparramado a gotarones en j. reig

2009-06-11T23:00:00.006+02:00

anuncio de la NASA.
cosmonauta no te pases las noches enteras por ahí perdido
que luego vuelves a la tierra
y plaffff....
te caes.

anuncio de galletas.
ummm..,. yo te muerdo como tu quieras pequeña,
pero deja que me ponga tus bragas como sombrero.

anuncio de biberones.
cuarenton deja de mamar de las tetas de tus padres
Cógete un biberón y salte de casa ya.

anuncio ferrari.
cógete el autobús, te saldrá más barato.

momentos televisivos

2009-06-10T00:16:00.005+02:00

En el salón de john había un televisor de plástico verde, de vez en cuando aparecían en su pantalla pequeños arrebatos de locura.

anuncio de tangas.
El tango arrabalero lo sacó de sus casillas

anuncio capitalista sobre su magnifico sistema sanitario.
Estuvo dos meses en rehabilitación en las dependencias hospitalarias
y le llovieron hostias cuando vio la f(r)actura.

anuncio de vaselina.
dos dientes compiten por romperte la cornamenta.

los zapatos de lucía

2009-06-09T13:59:00.001+02:00

Lucía iba perfectamente conjuntada con esa masa roja y negra que se apropiaba de la calle Frankie Walcoht como un río de lava, seguía el paso decidido del resto de compañeros y su boca tronaba con una alegría desbocada al mismo ritmo que las del resto.

Todos ellos parecían estar sedientos y cada pupila parecía respirar fuego, se aproximaban a plaza trinidad, el destino de todo lo que fuese rojo y negro estaba allí, en plaza trinidad siempre se fumaba rojo, se olía negro, se masticaba granate, las farolas estaban decoradas con papel maché, las luciérnagas revoloteaban a su gusto y los balcones eran apoderados por una comisión parlamentaria de gatos en celo. Lucía paro un segundo a abrocharse los cordones, puso su mano como apoyo en una furgoneta que había aparcada desde hacía algunos años, tras corregir la tendencia odiosa que tenían sus zapatos de liberarse sin preguntar a nadie, se encendió un cigarrillo y esbozó una sonrisa destornillarte, caminó de nuevo a las profundidades del jolgorio...

encontrado por un basurero en el contenedor de john reig

2009-06-07T15:46:00.004+02:00

rojo y negro

2009-06-01T23:53:00.005+02:00

acababa de soltar su boligrafo al lado de la libreta, y alzó la mirada por encima del resto de consumidores del Café Bukowski, miro al cielo un instante pensando en aquella frase que acababa de trastocarle los sentidos, escuchó como algo parecido a una muchedumbre se hacia con la ciudad, parecía que hubiese miles de personas a los alrededores de la plaza Trinidad..

justo a la salida de la calle Frankie Walcoht, que daba al sur de la plaza, vislumbró algo de color rojo y negro, parecia una manta gigante, un castillo de proporciones gigantescas..

su mente jugeteó, y no lo dudo un segundo...

2009-05-30T01:06:00.003+02:00

la libreta de bienvenida tenia algunas letras en su estomago...

"Indispensable demolerse

para volver a construirse"

pintada

2009-05-26T20:42:00.005+02:00

"cada carta que me escribas será una mentira
y cada carta que yo responda pura basura, vertedero en estado puro"

pintada en la pared de la c/ frankie walcoht

John Reig acababa de llegar

2009-05-24T20:34:00.004+02:00

John había encendido la luz de su apartamento, parecía que le hubiera pasado un tren por lo alto. Mordió una galletita con un esmero algo maniático, sonó el teléfono y aplastó la galletita con todas sus fuerzas, sorbió la cerveza un instante.

En la ventana del apartamento de John, que daba a la plaza trinidad, había un gato que no paraba de maullar, se acerco a él y antes de echarse a llorar comenzó a pasar su mano sobre el pelaje cobrizo.

El gato continuó maullando.

Bienvenida...

2009-05-21T18:13:00.007+02:00

Bienvenida, así es como se llama la chica que todos los martes salia corriendo de su portal hasta llegar a la plaza donde estaba siempre aparcada una furgoneta roja, luego recorría lentamente la mesa más apartada hacia la izquierda del Café Bukowski. Solía soltar sus cuadernos sobre aquella mesa y al instante retiraba la silla con sumo cuidado hasta desplomarse encima.

éste martes escogío un boligrafo rojo y le quitó el tapon, no le tembló el pulso, su brazo se acercaba al papel y una pequeña gota de sudor le recorría la espalda, estaba cerca...